El día que me mierdas. Uno.

No reconocerás a Shakespeare cuando compres peras en el mercado.

Convenceremos a Julio Cortázar que su único oficio ha sido siempre el de boxeador. Que le resulta intolerable el olor de la tinta. Que no lo despiertan los cuadernos, ni los discos de jazz. Y que, gracias a Dios, es ágrafo.

Samuel Beckett es una vieja que no hace más que rebanar y tostar panes.

No corro ningún riesgo. Manuel Puig jamás ha escrito ni jota. Ningún camino te traerá de regreso. Las bibliotecas gritan Game over, corazón.

Chirridos. La radio no trasmite más que gallos y vidrios estrellados. Ninguna melodía conseguirá recuperarte.

De cada esquina, he borrado las flechas que apuntan a mi puerta. Le he cruzado los ojos a La Virgen para que no pueda auxiliarte.

No tendrás paredes donde lloriquear. Porque no llevo hombros ahora. Me los he arrancado.

Tus falanges son de goma. No treparás nunca a mi balcón. Estoy blindado.

Cada reloj de esta casa ha muerto ahogado. Cada timbre confabula nuevas y estupendas sorderas. Cada divorcio de esta ciudad lleva tu nombre.

La sangre no es más que pasto. Y una helada, ha descuartizado a los insectos.

No podrás preguntar mi paradero. Te he vuelto indefinidamente extranjero.

He soltado a los mapas, y se han volado. Han llenado de crías a las palomas. Esas putas, las palomas, siempre la has perseguido. Ahora están embarazadas, dobladas en dos, que es el mejor modo de ignorarte.

Como ves, lo tengo resuelto.

El perro no deja de morderte. Las moscas: de insultarte. Toda la Mesopotamia se ha puesto de pie para maldecirte. El color es blanco, y tu única suerte: negra.

Los japoneses planean asesinarte a mandarinazos. Los delfines te sacan la lengua. No podrás escapar. Servir la cena, sin revolcarme en tu memoria. Prescindir de extrañarme.

Papito.

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